Retrato de corte

El domingo me tropecé, al igual que unos cuantos españolitos, con esta imagen en el suplemento de El País Semanal. Se trata de la fotografía de familia de los actores, directores, cantantes, actrices, cocineros, diseñadores, etc. que van a protagonizar los anuncios del suplemento. El reportaje sobre el making off de la campaña publicitaria me aburrió un poco: el texto resultaba plano, echaba a perder las buenas intenciones de la reunión de talento establecida. Pero la fotografía me pareció justo lo contrario, la composición había hecho que surgiera dentro de ella una historia de otra época. O de muchas, me rayé: tuve un flashforward- cómo mola la palabrita- y me imaginé dentro de unos años en un museo de presente contínuo, que dejara al MUSAC al mismo nivel que el Prado, yo misma desdibujada y detenida frente a esos personajes de píxel . Así estaba tan feliz fabulando cuando descubrí que Agustín Fernández Mallo era el último retrato que hubiera pintado el Greco. O que Carlos Díez, trovador y adicto al burlesque esperaba una sorpresa. Pombo, sin embargo, venía directamente de una reunión del grupo de Bloomsbury, con las mariposas secando sus alas entre los manuscritos de Virginia Wolf. María Botto había pasado la noche tomándole la mano a la Fornarina, que agonizaba sola más allá del Tiber, donde solía reunirse su amante Rafael di Sanzio. Pitingo era el hijo de un rico sudamericano que trataba de hacerse un hueco en el off Broadway, aunque ignoraba que tanto artificio iba a catapultar su carrera hacia el fracaso. Aitana Sánchez-Gijón me parecía una guapa de provincias de los años sesenta (1960, quiero decir) que cada año buscaba reinventarse para no perder su hueco en las revistas ni en las fiestas. En esta ocasión no qué trama envenenada había urdido para conseguir la primera línea. Pero algo había hecho porque le delataba la afirmación contenida de su sonrisa...Nada que ver con la naturalidad hecha magia a la que olía Maribel Verdú- me acerqué a ella- a la que suponía una anónima vecina del artista, amor de sus amores por la risa en el ascensor y por reciclar hasta la papelera del portátil. De ella, de la Verdú acababa de prendarse Alejandro Sanz, el último Papa, que lucía lipoescultura nueva para la ocasión. Y Goya Toledo era una mujer itinerante, a caballo entre esta imagen y otras del museo, con su sonrisa mejicana, dando un respiro a los visitantes entre información y shock emocional. Joaquín Reyes se vestía de asesino sin sangre para redimirse de todos sus pecados mientras Leticia Dolera no había existido nunca, porque su superficie solo ocupaba el espacio de una diana de cartón, se recortaba de las envidias ajenas para que la gente olvidara otros fallos de la escena y se cebara con el triángulo que forma su rodilla.

Así me pasé un rato. Agustín FM colgó ayer la imagen en su blog. Le comenté lo del Greco. Se rió con una sola carcajada. Hoy había más comentarios: uno alababa a las mujeres mientras otro citaba la reunión de mendigos de Viridiana- oh! es verdad- y otro volvía a las mujeres, y seguía con una crítica desde el bazo a la publicidad y un elogio a las mujeres. Vengan las mujeres. Otras las mujeres. Viva el jamón. Viva el lomo ibérico. Total que después de tanto comentario a mí se me han quitado las ganas de historias y he vuelto a los triángulos de Krahe, que es donde mejor se reposa en los días malos. Y ese me ha parecido el comment más acertado, así que lo dejo al principio para darle una vuelta más a mi disparate dominical.