La rubia de la curva (paréntesis).

Ayer Miss B. colgó este vídeo en mi muro, a propósito del anuncio de Estrella, hablando de Herman Düne. No pude verlo durante todo el día porque me faltó tiempo y sueño (llevo una semana dando vueltas por el techo de casa) y hoy, que se supone un día más tranquilo, me he pasado la mañana con mis sobrinos arreglando la terraza (ya, ya casi está, pero con estas lluvias tropicales no hay tiempo para nada. Prometo brunch, tortillas de patata con mojama, bombillas de colores, partidas de parchís y vermús con sombrilla en cuanto se organice el clima) y solo he sacado en claro dos ideas:

- Que la palabra favorita de Mar (6 años) es "Casanova", porque abre mucho la boca al decirlo y además es un chico que liga mucho y le parece graciosísimo.

- Que Juan (4 años) duda mucho de la existencia del número 66, porque bastante le ha costado aprenderse hasta el 39 (mi edad) y le parece una putada (bueno, no lo describe así, pero la cara de hartazgo es la misma) que nos hagan contar hasta tan lejos. Además, ¿alguien sabe el nombre artístico del 66? ¿A que no lo sabe nadie? Si al 22- esto sí que  es cosecha suya- le llaman "los dos patitos" y al 44 le tendrían que llamar "las dos sillas" (porque él ve inminente esa entrada en el Panhispánico), si el 66 fuera real- real de judias y acelgas, por cansino- tendría un nombre escrito con bombillas. Y él no sabe nada de eso y su familia tampoco. Así que del número del diablo no hemos ni hablado (pá qué).

Después de comer: jaqueca. O estoy en el techo o me caigo redonda sobre el sofá, digo yo...¿No podría haber un término medio? Para superarla enciendo la televisión (por fin, era solo cuestión de ruleta rusa con los enchufes y las antenas) no me puedo dormir por sobredosis de Rocio&Ortega Cano (aunque yo siempre haya reivindicado "Like a wave" como hit) así que no ha sido hasta después del atardecer con nubes e ibuprofeno que he podido ver el vídeo.

El vídeo (o la fábula de la rubia de la curva, que no llegó a nada con el conductor por llevar mal las mechas y ser un arquetipo, además de una leyenda urbana de los setenta):

Hay vida y hay Herman Düne después del anuncio de Estrella ( Atracos de farmacia a Miss B: el anuncio de estrella y el suyo que a mí, como siempre, Una de anuncios, me encantaría q fuera propio ) y para los raros como yo a los que los veranos suelen pasar de largo, también. 

No sé vosotros, pero yo, respiro con alivio. No es necesario ser rubia, tener el culo de una brasileña de diecisiete ni salir todas-todas las noches del verano para que te pasen cosas increíbles. Si eres un monstruo y te pintas los ojos de azul quién sabe, tal vez Dondraper te recoja en cualquier carretera y te invite a un concierto.(Habrá bombillas de colores, piruletas y podrás dormirte en el asiento del copiloto) Ojo, ni te gritará la Coixte ni te hará un par de huevos fritos el Bulli, ni viajarás con amapolas. Pero tus pies no tocaran el suelo del coche y no pasará nada. No te exigiran ser brillante y talentoso, ponerte un bigote de Dalí en Figueres ni guardar la compostura cuando tu novio babee con Elena Anaya. No. Nada de eso.

Porque una vez que sueñas, una vez que eres la guionista y te decides por apostar por la justicia poética si quieres un remake, que sea un guiño tan bonito como el de subirse al árbol como Audrey Hepburn en Sabrina.

Ayyy, las noches de los sábados....

(Miss B : Le Faux Manifeste, cueva de Ali Babá).