Sinestésica honeysuckle

Mi lunes amanece 15-4825, con las sensaciones aún frescas atesoradas desde el viernes y la certeza de que hay tanto por hacer, por escribir que este 2011 es un viaje en barco. No obstante, recuerdo la desazón de los pagos e ingresos, que la Generalitat no nos paga (ni piensa pagarnos) los turnos de oficio al menos proximamente y que no existe en mi colectivo insolidario alguien que se atreva a sacar las uñas como César Cabo. Improcedente su huelga de controladores, cierto, pero ya nadie les tomará el pelo. A los abogados no nos sucede así. Cada vez que termino una asistencia en el juzgado me siento la hormiga más pequeña de todo el patio: si salen bien las cosas es que la verdad triunfa, si salen mal, claro, como soy de oficio se supone que recojo las sobras que dejan los buenos abogados, los de verdad y que no me esfuerzo. No me esfuerzo nada, oigan: en seis meses he salido de la cama a las tres, a las cuatro y a las siete de la mañana; he defendido dos violaciones a coste camiseta de Zara ; he subido a la cárcel más de nueve veces y puedo hacerles un tour por las nuevas instalaciones de la comisaria si no han quedado para merendar esta tarde. Eso sí: he dejado sin rellenar dos de los cuatro formularios- carpetillas que me obligan a interrogar a mi cliente tras las declaraciones. No sirvo para funcionaria: ni he conseguido averiguar sus rentas, ni me he colado en sus sueños. Debe ser por eso que no he superado la última prueba de esta jinkana. Podría caminar descalza sobre brasas los días en los que estoy de guardia, descolgarme del campanario en jabalina para que la policía nacional me enseñe un atestado, traficar con limas dentro de bocadillos en los calabozos de la guardia civil, pero sin esos formularios no soy nada. De ahí que el decano de mi colegio de abogados piense que debo reflexionar sobre el turno (bonito eufemismo para, una vez más, no mojarse) si medito un poco más pagaré al conseller de Justicia una indemnización por dejarme ejercer como allymcbeal de provincias. Mi profesión tiñe el lunes de 18-1235, tan russet.Og.

Sin embargo, es una temporada intensa y se suman los planes en mi carrito de la compra: empezamos con el tannedtin que ya se nos echa encima (el jueves 3, 2, 1...ya!), nick garrie me secuestrará el sábado (este hombre me pone honeysuckle cada vez que me susurra lo de "love in your eyes", 18-2120 ronroneo) y ya en febrero imagino que conseguimos escaparnos a Joy Eslava para cerrar la gira de unos Love of Lesbian que aún me escuecen. Sé que no faltaré a mi cita con la Rossenvige en el Four Seasons, zapatos o no de Prada, pero tan variable como el tiempo como ella se proclama (me too, miss R. de mayor quiero ser etérea y silver peony, like U 12-1208). Yo iba a metaforearme con las borrajas y ella habla de la aurora boreal, es lo que hace haber celebrado la nochevieja en el Village y no en el Downtown como servidora. Servidora de la Generalitat y de Ud, miss R. Cómo no.

Aterrizo en blogs nuevos que me inquietan, entre ellos el de Sergio del Molino (regatta, 18-4039) que desayuna café con talento, magdalenas con perspicacia; almuerza bocadillo de superdotado, con cocacola de chico listo; come borrajas (él sí, del Molino seguro que sí) rehogadas con el léxico fácil, la frase que se escapa dentro del vaso de agua y día a día me azota con un "Oh" de sorpresa y envidia. Para colmo de males me remite al de su colega Alberto Olmos, quien me plantea un dilema moral, por qué tiene él más talento que Javier Marías, algo que me toca de cerca, no por Marías, que sigue en su casa de la Villa, ganando premios sino por el complejo- el mío- de no haber conseguido nada por mí misma al haber sido "hija de". "Hija de un buen abogado de provincias" nada más, pero mi Atticus Finch particular. Según la tesis de Olmos- y algo de razón tiene- mi conocimiento pasivo, el adquirido por cuna, mesa camilla y sábados de "¿dónde está papá? en comisaría, de guardia" es el 75 % de mis méritos. El resto, mi conocimiento activo- la puta carrera en Pamplona, la práctica jurídica y las broncas con jueces, funcionarios, traficantes, compañeros, estafadores y policía por no respetar el ordenamiento- es el resto. Menos es más. Reconozco a un selfmademan a la legua. Lo huelo. Por mi complejo de Electra- Silver Cloud 15-4502- son una debilidad, vayan encorsetados en un traje de chaqueta o escondidos en unos vaqueros verdes plastidecor a mí me enloquecen. Pero eso no significa que no admita que el talento es talento, venga de donde venga, de Paris Hilton exijo más que de Belén Esteban, pero la genialidad se agradece, sea de Javier Marías como de mi admiradísimo- 15-3087, lavender- Muñoz Molina cuyos veinte consejos (Bobelia el sábado pasado) son para llevar tatuados en la piel. Aunque se proceda del barrio de las tres mil viviendas. Aunque desayunes en el Mallorca de Serrano.

Clasismo (por abajo, por arriba y hasta por los laterales), cromatismo y miles de ideas pendientes para el 2011. Re-decoran el Casino de mi ciudad, y a mí, que localizo todas mis novelas sin escribir en sus torres me entran ganas de hacerme- no pongan el grito en Max Mara y me llamen Pija- socia. No pretendo ser élite de nada, ni siquiera conocida en mi barrio, solo quiero verlo continuar y esconderme en su biblioteca, al final de alguna mañana, para observar la nube de colores que como una seta química envuelve este pueblo con tram.
Lo hago para entender mi sinestesia mejor.
Les veo ya de todos los colores, ay.

Que vaya bien el lunes. Publico entrada coral rose.

Así, 15-1349. Sin más.