El pan nuestro de las dicotomías

El post de hoy no tiene mucho sentido. Cuando tengo un juicio largo, de estos que ocupan varios días, siempre hay un momento como este, de auténtico bloqueo, de mirar las cosas a través de los barrotes de la jaula y con jaqueca añadida. Se me nublan las ideas y me cuesta pensar en positivo. Todo lo que se me ocurre es blanco o negro. La vida queda fragmentada en conjuntos de dicotomías: inocente o culpable; asesinato u homicidio; ganar o perder; rubia o morena; me gusta o no me gusta; verdad o mentira; hombre rico, hombre pobre; estudias o trabajas; reir o llorar; guapa y tonta , lista y fea; deportista o culigordo; madrid o barcelona; quieres más a papá o a mamá;mar o montaña; luces o sombras.

Guiones donde hay que marcar con una cruz. Diga sí donde sea sí y diga no donde sea no, o no lo sé o no quiero o no me sale.

Lo siento, no le voy a dar su tabaco, gracias. Lo siento el producto que ha solicitado- la respuesta del día- está agotado. No quedan definiciones en stock. El subconjunto al que llama está fuera de cobertura.Esta chica morena, bajita, de provincias, a la que le gusta el pop, desayuna café con leche y prefiere morirse de empacho de tortilla de patata está en mitad de un atasco. Quiere convertirse en canica: azul verdosa, irisada, con una veta naranjalimón dentro, como el ojo de un gato de Uranio y rodar por su parqué hasta que le venga en gana. Pasearse por el rodapié y practicar deportes de riesgo saltando de una estante a otro de la librería. Dormir la siesta bajo el sofá, sobre la mullida manta de la bola de pelusa. Darse baños de tierra en la maceta de la esquina del comedor, al mediodia cuano más le da el sol. Refugiarse a pensar en la esquina del baño, deslumbrada por el brillo del azulejo y luego encontrarse con algunas de su especie. Bailar con ellas a golpes de dedo, chocar las caderas y clinc,clinc morirse de risa de canica. Enamorarse de una canica roja, enteramente roja como el círculo en la bandera del Japón y dormir sobre ella en el bote, rozándose sus esferas, erosionándose con polvos de cristal. Y después escaparse de un salto hasta la botella de coronita que vigila como un faro. Bañarse con su rojo amor en la espuma dorada y quedarse feliz y pringosa en el fondo, muy arrimaditos los dos, sin poderse despegar nunca. Vacían la botella, qué haremos, buscamos un jarrón. Si cielo, un jarrón donde no haya flores que me da alergia la cursilería de las anémonas, la desfachatez de las margaritas, un jarrón donde cada vez que nos movamos- y te pienso poner a correr todos los días- se nos escuche por el pasillo y demos envidia a las del bote que no se atrevieron a vivir.

Sí o sí. Venga, darlinnn. Allá van las dos canicas, entre un mar de bolas de cristal.

Solo quedan dos días para que se acabe el baile de testigos y peritos. No se asusten. No dura el delirio.