Viva la rutina.

   Me gusta el mercado.
Me dan envidia las señoras armadas de monedero que tienen un doctorado en puestos de tomates y saben cómo asar las sardinas sin dejar huellas.
Le he pillado el punto a la lluvia los viernes: hay libros, televisión y copas en el Raspa. Además así las plantas crecen y mi terraza se convierte en la envidia del barrio. Cualquier día mis geranios aparecen en la guía peugeot como  lugar de interés del downtown.
Ya no salgo a cenar y a comer tan a menudo. Hoy me he comprado una fiambrera pistacho -preciosísima- para llevarme el taboulé y la ensalada de pasta al despacho. No lo he hecho nunca, pero seguro que así adelanto más y no me pierdo con bocadillos. Antes, cuando no había crisis y creía que el desastre urbanístico de mis calles convertían a mi ciudad en una pequeña NYork,  no me gastaba menos de veinte euros si picaba algo. Ahora tengo mi guía secreta de los menús de la ciudad y la disfruto mucho. Más de diez euros me parece innnecesario, cero interesante.
  Sigo con el parqué levantado, con la vida en obras, y soy felizmente mediocre. Pero no me importa, todo lo contrario. Sé que estoy moviéndome y que este agobio de calendarios, viajes que se aplazan y fiebres en mayo no es    inercia.
Pido disculpas por mis odas a la melancolía, por convertir en fuente tipográfica la nostalgia. Hoy llueve; Mario Vaquerizo y Alaska se casan; hay un ratón en el piso de Carrie Bradshow- diossss- he comido en un patio con miss B y me han  faltado tiempo y palabras; tengo que organizar los armarios; se me ha mojado la ropa que había tendido en la terraza y después de la primera siesta del verano no tengo ganas de salir.
 Pero estoy contenta. Me gusta mi rutina.
Y no sé por qué, pero no puedo dejar de pensar en el Fary cuando lo digo.