Rojo de domingo

Ojalá pudiéramos soñar que cambiamos la realidad. Cuántas veces hemos pedido que rebobinaran nuestras vidas apenas unas horas para que nada fuera como sucedió. Para que nuestro papel en el guión cambiara y las frases no salieran subidas con cremallera, a trompicones, sino que tuvieran la medida precisa, la espalda llena de botones como un traje de modista. Pero lo cierto es que la realidad es la que cambia el paisaje que nos rodea y la que llega incluso a impregnar la cara interior de nuestros párpados para viciar hasta los sueños más felices. Hay días incluso, en los que tengo miedo de quedarme dormida, porque no sé qué hueco, qué tensión no resuelta me secuestrará en el sueño. Hay temporadas incluso peores en las que la propia realidad me impide dormir. De ahí las pastillas que nos alejan de ese incendio.

Nos equivocamos todos los días millones de veces y esos desajustes son los que conforman la ley del azar, los que descuadran la causa y el efecto. Pero no nos reconforta imaginar que somos nosotros los que estamos robando las fichas del parchís, los que intentamos eliminar tu probabilidad y mi combinatoria cada vez que nos equivocamos. No asumimos el error del hombre del tiempo.

Yo soy muchas veces el tiro por la culata.La una entre el millón de lo negado, de lo que no tuvo que pasar.La novia que prepara su boda y se queda dormida en la fiesta. Me propongo actuar de una manera para que la calma no se me borre de la mirada y un terremoto fuera de la escala Richter me descoloca el gesto. Mi reflejo me llega distorsionado, convertido en uno de los esperpentos de Valle Inclán. ¿Soy esa? me pregunto y ni me absuelvo ni me redime la penitencia. Solo me resucita el calor de los abrazos, la tangibilidad de algunos actos. La adicción al cariño de mis camellos.

La tristeza tiñe de rojo los domingos.Ojalá pudiéramos soñar con ovejas azules al final de la semana.