Qué pena que no sea inglesa, inglesa señor.

Plan para un FIB (16 de julio de 2.9):

Jueves, primera noche del FIB. A las nueve y veinte cita con la Bien Querida y después lo que se les tuerza a los hermanos Gallagher. O una escapada para disfrutar con la música que pinche el Goma, que coincide en horario- también es mala suerte- con los Oasis. La compañía ilusionante: Encarni (Al) y Pascual, que venía expresamente de Tobarra (Albacete) para escuchar a los ingleses.

Realidad de un FIB (16.Julio.2.9):

14,30 hrs: la grúa se lleva mi coche (en esto no intervienen los Morán, pero se lo lleva, qué le vamos a hacer) intento coger un taxi que me lleve hasta el depósito municipal y tengo que esperar casi una hora porque desde las diez tele y radio taxi no tienen ningún vehículo disponible. Las chicas de centralita me lo explican: "Han llegado los fibers". Ayyy...es verdad. No me acordaba. Una hora más retenida en la carretera a Benicàssim me lo recuerda.

19'00hrs: calor asfixiante (de esto tampoco tienen la culpa ni los Morán ni la Gran Bretaña, pero es así, hay que ponerse en situación) desfallecida no me atrevo a moverme y llamo a Al para quedar con ella. Sé que probablemente no llegaremos a la Bien Querida, pero me dá lo mismo, ya me la lloro yo a solas cuando escucho su voz en el mp3. Lo importante es llegar al FIB, no perder la noche.

20,30hrs: Me recogen Encarni y Pascual.Yupiiiiiii! Nos vamos. Yo, como las abuelas, he comprado unas cocas por si no nos da tiempo a cenar antes del concierto. En el coche parece que me acaban de poner pilas, no puedo parar de hablar. Temo que Pascual se asuste ante mi locuacidad pero estoy feliz cual perdiz. El FIB es verano. Yújuuuuu

21,30 hrs: Aparcamos. Relativamente fácil lo del sitio.Intentamos cruzar por el puente de la nacional pero no sé que ha pasado que la guardia civil manda a los fibers por el otro camino. Nos unimos a la romería. Ya estamos en little britain.

22,oo hrs: Una bota gigante de Dr.Marteens nos anuncia que hemos llegado a la entrada. De repente observamos una fila infinita de gente que parte desde una caseta donde pone : "entrada+DNI. Acceso" y parece perderse al otro lado de las montañas. Se nos bloquea nuestro sistema operativo. Pregunto a un gafipasti que parece majete si es esta la cola para entrar y me contesta cabreadísimo- yo no entiendo nada- que sí, que me vaya cinco kilómetros más atrás y que me ponga en la fila. Ainnsss...¿por qué me grita a mí? Si yo no le he hecho nada....

22,20: Avanzamos sin intuir ni de lejos el final de la cola. Flores amarillas en el pelo, inglesas púrpuras, hooligans de mano larga , españoles con nevera, pistolas de agua, la verja- recuerdos de Guantánamo- olor a chorizo, manillas de reloj, fotos para el feisbuc, risa nerviosa, no entramos, no entramos...decidimos colarnos en un sitio bastante legal, no fastidiamos mucho a nadie. Sobre nuestras cabezas un cartel dice: "No se detengan.Sigan andando"

22,40: Seguimos en el mismo sitio. "No se detengan.Sigan andando" Unos ingleses levantan la verja metálica y se meten en el pasillo que hay entre la muchedumbre y el recinto, se quedan como en Ceuta apunta Encarni, "en tierra de nadie". Yo me planteo tres finales:

a. Happy end: Cruzan al otro lado y sin pulsera, ni cola ni Morán que les valga pasan los cuatro días dentro del recinto por el morro. Bravo por ellos.

b. Versión española: Cruzan al otro lado pero como no calibran dónde queda la valla aparecen con los pies en un depósito de chorizos y baguettes.Se aprovisionan de comida, descubren un almacén de cervezas y viven un fin de semana tan cañí que piensan en no regresar a Liverpool jamás.

c. Versión USA, pre-Obama: No pueden cruzar al otro lado. Los Morán los descubren a través de una cámara de video y como castigo los tienen presos cuatro días en la pasarela-jaula. Después les obligan a limpiar el suelo del recinto. Pagan su osadía con el sudor de su frente.

No se oyen gritos ni llamadas pidiendo ayuda.Supongo que triunfa la cara A del disco.

22,45 hrs: Al decide intervenir y se escapa. Avanza, avanza, avanza y cuando descubre a un grupo de ingleses con las venas rebosantes de espuma de barril se detiene. Nos llama. Estamos a unos metros de la puerta. Un grupo de españoles tamaño vasco, acodados en la verja denunciando sus años de cañita y banderillas se acomoda a nuestro lado: comienza la solidaridad española, ellos se ponen delante y abren paso, nosotros seguimos a los del equipo granate, los vascos imaginarios.

22, 50 hrs: Dos inglesas engasadas de salmón y amarillo perlado se tiran contra el asfalto. La primera enseña el culo níveo sin reparo y con tanga azul.La segunda mueve las rodillas como una cucaracha.Se pliegan, doblan y convierten en lámina de dibujo para pasar al otro lado. Ante sus superpoderes se nos descuelga la mandíbula.Buaaaaaaaaaaa! Qué flipe.

22, 55 hrs: Cruzamos la primera puerta.Estamos dentro del laberinto, que se estrecha por minutos. Grupos de Brighton entonan canciones de Bonjovi. Los españoles preguntamos si al final deberemos caminar descalzos sobre brasas ardiendo para ver a los hermanos Gallagher (Balaguer, para los de aquí, como dice Geles, los hermanos Balaguer). Solo puede quedar uno.

22, 58 hrs: Nos ponen la pulsera. Rosa chicle. Nuetras venas dilatadas se quejan.

23, 00 hrs: Corremos hacia la luz. Pasamos el arco de seguridad.

23,05 hrs: Por fin deeentroooooooooooooooooooooooooo!!!!! Corremos, saltamos por el césped, tropezamos, bajamos y vemos q el concierto ya ha empezado.

23, 10 hrs: Llegamos al escenario verde.

23, 20: imposible. ¿Liam y Noel afónicos?????

00, 30 : Don't look back in anger, I heard you say...

Qué pena que no sea inglesa, señor. Hasta el año que viene.