Jo tía, Nube.

Cada mañana Rosa- mi huckleberry finn-y yo convocamos consejo de ministras. A las nueve y media suena el teléfono purple en Alicante D.F o en Castellown y comienza la videoconferencia. A veces no tenemos asuntos que tratar y arrastramos los bostezos entre la programación de nuestra rutina y las quejas sobre la jodida vida de las que crecimos a régimen. En otras ocasiones nos lloramos las penas y aullamos por el centro de nuestras respectivas ciudades alargando nuestros lamentos de forma que recorran los 254 kms que nos separan y se unan formando una sola voz, como si fuéramos un coro de gospell. Inutilmente tratamos de evitar cualquier tema serio que nos rodee, como por ejemplo, la crisis. Ni ella ni yo nos hemos librado- como le sucede a casi todo el mundo- de la mala racha económica, pero queremos aislar nuestras conversaciones de ese líquido negruzco que contamina el resto de nuestras veinticuatro horas. Es un intento de fuga a la desesperada, como si fuéramos monos de Gibraltar y quisiéramos saltar la verja con los ojos tapados y sin escuchar los gritos de los bobbies. Pero la realidad no nos permite sustraernos de su corriente circular, espesa como la melaza así que intentamos consolarnos desdramatizando la situación. Hoy parecíamos, en lugar de las Ministras de la Buena Vida, Hillary Banks y Paris Hilton paseando por el ágora.

Rosa Txuscoviolet as....Hillary Banks.

evamaring as......Paris Hilton.

- Cada vez que miro atrás, Rosa- le decía yo, deslumbrada por mi rubio casio- no puedo recordar mi rostro. Me veo en el pasado como Mariah Carey bajando en limusina a la universidad.

- Reina, es que vivíamos muy bien

- Sí, demasiado bien...

Salto escenográfico:

Mariah (Yo me veo más Maraiah: obsesiva, a veces un pelín bebida y llena de curvas que no sabe cómo ordenar. Así que como un barbapapá cambio de forma)y Hillary ahora conversan apoltronadas en dos sillas de enea, encerradas en tubulares vestidos de licra en un pueblo perdido de las Alpujarras. Podría ser Campaneira, por las avestruces que las dos protagonistas observan con desasosiego imaginando tocados que graviten sobre sus cabezas. Un lugareño con un trozo de romero entre los labios pasa arrastrando un burro por delante de ellas.

Hillary Banks suspira.

- Ayyy- su perfil de negra crecida en una mansión blanca b.O (before Obama) se recorta sobre la pared encalada de una cueva granaína.

- Y lo peor, querida Rose, es que yo no entiendo nada- a Mariah no le cabe el culo en el asiento de cuerda, se le resbalan los muslos al cruzarlos y es un derroche de carnes y purpurina al sol.- Me pierdo con la macroeconomía.

- Yo desde las hipotecas Ninja no he levantado cabeza- sentencia Hillary mientras se alisa las faldas de su vestido.

- Yo desde las tortugas- apostilla Mariah muy seria, como si la posibilidad de volver a los brazos de Luis Miguel le fuera en ello.

- Antes- la mirada de Hillary se pierde a lo lejos- estábamos locas.

- Ni me lo cuentes- no hay forma, Mariah lucha con lo escueto de la tela- el otro día me compré una hidratante de sesenta euros y no me quito de encima los remordimientos.

- A mí me hacían la ola en Sephora...

Cae la tarde aunque acabemos de comenzar el día y el teléfono languidece.

De repente nos entra una risa nerviosa, enfermiza que acaba desbocándose y terminando en carcajada. Se nos saltan a las dos las lágrimas escuchándonos, imaginándonos perdidas y licradas en Campaneira, Maraiahahaha y Hihihihillary. La profundidad de nuestro debate solo se supera por la repetición de aquel maravilloso programa de televisión que presentaba Francine Gálvez, "Confianza Ciega". Sé que tal vez nadie nos entienda (Rosa me dice: "Reina vamos a parecer gilipollas si lo cuentas en el blog") y es muy posible que nos tachen de frívolas.

Pero así nos alegramos los días.